FEITO FÉ

A fé não está de barriga cheia. Ela passa por debaixo da porta, junto com frio. 

Nasce quando a esperança morre, o desespero engole e a dor esmaga. Chega quando a razão soltou a mão.

É uma coisa invulgar. Bater desesperadamente numa porta, para que alguém, a quem tudo é possível, a abra, quando esse mesmo alguém, que tudo sabe, que tudo controla, consentiu que se fechasse.

Dobrar os joelhos diante de um pai, que é só amor, mas permite que o sorriso de uma criança se apague.

Essencial atribuir poderes menores. Que sua imensa potência seja um colo a amparar. Um verdadeiríssimo milagre. 

Não era o melhor. O certo era a porta aberta, a criança sorrindo, a família junta, a saúde, a barriga cheia. Mas, diante da porta, que não se abriu, não maldizer a vida. Outro belíssimo milagre. Ou maldizer, mas não parar. 

Diante da porta fechada, rasgar-se inteiro, mas permitir que a alma se aqueça. Cuidar dos seus. Sarar os joelhos. 

Fé que não move montanhas. Fé que costuma falhar. Que não vai onde quer que vá. Um barco cujo fim não é chegar ao porto, mas navegar.