Como era mesmo o meu vale?

Quem me dera voltar à inocência 
Das coisas brutas, sãs, inanimadas…  Ser nostálgico choupo ao entardecer, 
De ramos graves, plácidos, absortos …Na mágica tarefa de viver!       

Florbela Espanca

Fácil e exaltada é a recordação da infância – mas quem não a tem? Quando ainda não provado o fruto da tal árvore, tudo parecia ser flores e risos. Só que não. Medos, bruxas, fadas, sombras tiram o sono e entram de repente no aposento. Um galho se mexe lá fora. Será um monstro ou apenas o nostálgico choupo da Florisbela? Mas… há sempre o colo da mãe e um soneto de Chopin vindo lá da sala. A esperança de que tudo passe mais tarde, muito mais tarde quando tudo ficará nos seus lugares. Mas… que lugares são mesmo esses? Uma poesia onde os sentimentos íntimos carregados de feminilidade e algum panteísmo reflita uma vida exaltada e inquieta? Um livro de culinária com receitas coloridas e elaboradas que falem no ato devocional que representa cozinhar?

Não, quando tudo estiver mesmo nos seus lugares talvez faça mais sentido conhecer terras e mares desprovidos de memória, imaculados, virgens de qualquer lembrança, solos nunca pisados onde plantas e ramos verdinhos, jamais visualizados balançam leves e livres, incólumes de recordações, numa selva à beira de um rio nunca banhado duas vezes. No entanto… já que choupos e seus xarás, os álamos, não povoam florestas tropicas, um araçá – do sertão, a elegante Eugenia stipitata, nascida e criada na Amazônia, será mais coerente. Pois é uma árvore de casca lisa e escamosa, fruto polpudo e saboroso, sem reminiscências de invernos ou de primaveras de outrora…   tornando tudo puro, autêntico, isento de expectativas, sem pecado original. É que a verdade está sempre virada para nós como afirmava aquele gênio russo que não nos deixa mentir:

“Nós já esquecemos completamente o axioma de que a verdade é a coisa mais poética no mundo, especialmente no seu estado puro… Durante séculos a verdade irá continuar à frente do nariz das pessoas mas estas não a tomarão: irão persegui-la através da fabricação, precisamente porque procuram algo fantástico e utópico.”

Fiodor Dostoievski, em ‘Diário de um Escritor’